Samira Bellil. Ton beau livre.
Sa sortie. A l’époque.. Ho je l’ai pas lu. Titre un peu putassier...
Mais Courrier International.. Mais La littérature des banlieues. Bel article... On parle de toi... Toi l’exception, avec Faïza Guenne..Alors je te lis.
Ta révolte..J’en parlerai guere.. Ton chemin.. D’autres l’ont parcouru. Louise Michel, Angela Davis, Pauline Rolland, déportée par un pouvoir réactionnaire, enseigna à tes soeurs algeriennes sa révolte. Merde ! On aura que c’qu’on prendra !
Samira je veux juste te dire... bravo. Ton livre.. Son style... Tu écris...Oui.. Avec tes tripes. Ton clavier.. Ton clavier crache le blues électrique.. Oui.. Comme la gratte d’Hendrix.
Ecrire oui.. Avec ses tripes.. Surtout.. Mais sombrer dans le populeux..Mailler, djian, houelbecq... Meffi.. Toi bravo.
J’suis pas athée. Mais Dieu.. Condamné à mort.. Auschwitz 43. Le tribunal.. Des rabins..
Alors..Le paradis futur.. Mythe entretenu.. Vendeurs d’assurance vie.. Pourtant.. Rien ne se crée rien ne se perd. Les hommes ? Toujours aussi cons..
J’crois que les écrivains unis par un mème esprit se retrouvent un jour. J’dirais pas aprés la mort. Pour mourir il faut avoir vécu. Cette merde d’existence.. La vie.. Foutre non..
La vie ça s’rait un truc géant.. Un grand écran.. Du technicolor. Et quand qu’on s’rait enlevé par les méchant indiens, John Wayne viendrait nous chercher pour nous ramener au ranch. Dieu est mort. John Ford fait mieux que Jehovah.
Et les petites maghrebines des banlieues marchent sur les pas de Céline..
Samira Bellil. Ton beau livre.
Sa sortie. A l’époque.. Ho je l’ai pas lu. Titre un peu putassier...
Mais Courrier International.. Mais La littérature des banlieues. Bel article... On parle de toi... Toi l’exception, avec Faïza Guenne..Alors je te lis.
Ta révolte..J’en parlerai guere.. Ton chemin.. D’autres l’ont parcouru. Louise Michel, Angela Davis, Pauline Rolland, déportée par un pouvoir réactionnaire, enseigna à tes soeurs algeriennes sa révolte. Merde ! On aura que c’qu’on prendra !
Samira je veux juste te dire... bravo. Ton livre.. Son style... Tu écris...Oui.. Avec tes tripes. Ton clavier.. Ton clavier crache le blues électrique.. Oui.. Comme la gratte d’Hendrix.
Ecrire oui.. Avec ses tripes.. Surtout.. Mais sombrer dans le populeux..Mailler, djian, houelbecq... Meffi.. Toi bravo.
J’suis pas athée. Mais Dieu.. Condamné à mort.. Auschwitz 43. Le tribunal.. Des rabins..
Alors..Le paradis futur.. Mythe entretenu.. Vendeurs d’assurance vie.. Pourtant.. Rien ne se crée rien ne se perd. Les hommes ? Toujours aussi cons..
J’crois que les écrivains unis par un mème esprit se retrouvent un jour. J’dirais pas aprés la mort. Pour mourir il faut avoir vécu. Cette merde d’existence.. La vie.. Foutre non..
La vie ça s’rait un truc géant.. Un grand écran.. Du technicolor. Et quand qu’on s’rait enlevé par les méchant indiens, John Wayne viendrait nous chercher pour nous ramener au ranch. Dieu est mort. John Ford fait mieux que Jehovah.
Et les petites maghrebines des banlieues marchent sur les pas de Céline..
Chapeau petite beurette.
Jerome Lassaigne